El duende de la inspiración

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Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
F. Garcia Lorca 

Dicen que Beethoven y Mozart se pasaban el dia oyendo melodias y en cuanto llegaban a su casa se disponian a apresarlas en el papel. Naturalmente la mayor parte de ellas se les habian perdido y cuentan que Beethoven se ponia de muy mal humor cuando esto sucedia que era constantemente porque esas melodias se disuelven enseguida, están poco tiempo en la conciencia y si no se las apresa cuanto antes se marchan definitivamente.
Les sucede como a los sueños.
Y me quedé pensando de donde proceden esas «inspiraciones» y llegué a una conclusión definitiva que he leido además en un libro duro de neurobiologia: el cerebro tiene una actividad generadora de PAF (patrones de acción fijos) continua, una actividad intrinseca que no procede de estimulos sensoriales sino que es absolutamente endógena por asi decir, como los sueños. El cerebro no es un simple receptáculo de estimulos o un generador de respuestas sino un simulador de realidades intencionales.
Los sueños se construyen con ideas del dia que se han establecido en la memoria de trabajo (corto plazo) enlazadas con recuerdos antiguos (largo plazo) pero es evidente que se forman en desconexion con el medio ambiente y representan la actividad del cerebro en estado puro sin relación alguna con el exterior y ademas su actividad de 40 Hz señala que trabaja en las mismas condiciones que en estado de vigilia. Estar despierto y soñar son para el cerebro la misma cosa con una excepción: en la vigilia hay una realidad que integrar.
Los sueños son PAF que han conseguido llegar a la conciencia y las ideas, cancioncillas o revelaciones son tambien PAF que han llegado a la conciencia a través de la memoria de trabajo. Significa que eso que llamamos inspiración en realidad no tiene nada que ver con la divinidad sino que está expresando la actividad basal del cerebro concretamente de los ganglios basales que son generadores de PAF continuos en dirección al tálamo donde se mezclan con otras aferencias y que desembocan en la corteza cerebral, si uno es músico se derivará hacia la corteza auditiva y oirá música y si es pintor hacia la occipital y verá dibujos o formas y si no es nada de eso lo tramitará como si fuera lenguaje y dará a luz ideas, literatura o ciencia pero ideas o pensamientos. La nodriza de las hadas es pues el circuito corticotalámico- hacia el estriado (ganglios basales) ahi está el trámite, ahi está el duende del que hablaba Garcia Lorca o el daimon de los griegos, las ninfas, los gnomos, los elfos, los hibridos, y todos los mediadores mercúricos entre el hombre y la divinidad no son otra cosa sino un circuito oscilatorio que trata de encontrar sentido contextualizando esas cadenas sueltas defragmentadas que son los PAF.
Lo cual desmiente otra idea: que la inspiración no existe sino el trabajo. Es mentira. No es que con trabajo se llega a las ideas, sino que el que tiene ideas no tiene mas remedio que trabajar, pues de lo contrario las ideas se le escapan, se escurren entre los dedos, como esos sueños que recordamos al levantarnos y que si no los anotamos se disuelven como azucarillos.
Las ideas son fragmentos de secuencias generadas por los ganglios basales pero alli aun no son ideas, sino simples patrones, para que sean ideas han de ascender al tálamo primero donde se tiñen de otras aferencias sensoriales procedentes del area de Broca (lenguaje) y después en la corteza ya se tranforman en ideas. El tálamo es un filtro que recibe aferencias de todos los sentidos y de la propiocepción, tambien de los PAF premotores del lenguaje . Alli en esa olla se cuecen a fuego lento como espermatozoides esperando su turno, pero los PAF tienen que decidir hacia donde van a dirigirse, y aqui entra la motivación. Sin motivacion toda esa actividad creadora se perderia en el agujero negro del olvido, es alli merced a conexiones corticales que recibe el empujón motivacional de la corteza y dice asi: «tienes que escribir un post para la Nodriza de las hadas y el Rey Carmesi y cuando alguien lo haya leido recoger entonces tu recompensa» y entonces todo el sistema adquiere sentido que no destino. Mi destino no es escribir sino el sentido del contexto en que lo hago.
Dicho de otro modo el medio no produce los PAF pero modula su expresión, sin mi club de fans no escribiria no porque no tuviera inspiración sino que se perderia en las cloacas de lo no nacido, como en aquella canción de Aute , Me refiero “Al alba”.

La palabra contenida

El verbo contener es realmente una palabra simpática, de esas que tienen dos acepciones. Por una parte se refiere al contenido, a aquello que habita en el interior, dentro de alguna cosa, de otra «contener» se refiere a la capacidad para reprimir, moderar o modular una pasión. Ambas definiciones, sin embargo, son complementarias y se encuentran plegadas la una dentro de la otra. En efecto, no podriamos contener nada sin que ese algo estuviera o habitara en nuestro interior. Si podemos contener una pasión es porque nuestro continente es lo suficiente potente para poder modular su contenido, pero al mismo tiempo cualquier contenido pugna por emerger. La palabra «contener» es como un fractal, pues la acepción de contenido se encuentra plegada en la acepción de contener.

Uno de esos contenidos es precisamente la voz.

Y hay veces en que la voz y la palabra no son necesarias para expresar la pulsión, por ejemplo en la musica sin letra. Sobre todo cuando lo que expresa es una recopilación, un resumen o un balance de algo. Asi sucede con este tema de King crimson titulado Red (rojo) que evoca el fuego, el rescoldo de una época que dejó de arder. La modernidad que empezó con aquellas «Afueras de Paris» pintada por Van Gogh y que anunciaba un periodo de grandes calamidades provocadas por la desilusión que provocó la industrialización y anticipadas por un urbanismo depredador. No trajo el paraiso a los hombres sino la guerra, la destrucción y el nacimiento de una nueva clase social: el proletariado. Todo terminó con King crimson, aqui terminó la modernidad y los ideales que la levantaron fueron cayendo uno tras otro. Habia nacido la narcisista postmodernidad y ya nada volvería a ser igual.

Merece la pena escuchar Red una vez más y sin palabras, como homenaje a la Modernidad:

Cuenta Borges en uno de sus cuentos que en un monasterio de trapenses habia un anciano abad que se habia pasado toda la vida sin hablar, dedicado al estudio y a la acumulación de saber. Moribundo ya el resto de los monjes le velaban en su lecho y mientras agonizaba le pidieron que se dirigiera a la comunidad comunicándoles algo que pudieran guardar como recuerdo de su sabiduría. Entonces el anciano abad dijo con un hilo de voz: «fuego» y ardió.

Asi se comporta la palabra contenida con la fuerza de la pulsión, como un caballo desbocado que arrasara con todo lo que encuentra a su paso. El silencio obligado por la regla trapense era lo que hacia de dique a la palabra que contenida acumuló tanta energia que al verbalizarse hizo arder al monje entero. Por eso algunas personas quedan mutistas y renuncian a la voz, se quedan sin palabra: por temor a matar con ellas.

elpiano.jpgEso parece que le pasó a Ada, la protagonista de «El piano», la celebre pelicula de Jane Campion y musica de Michael Nyman. Probablemente abusada en su infancia y embarazada precozmente Ada se comunica con los demás a través de la musica y renuncia a la voz en una época en la que las mujeres carecian de palabra. Se casa por poderes con un hombre que habita en las antipodas de su patria y alli se desplaza con su hija y su piano donde deberá acostumbrarse a vivir en un entorno abusivo, puritano y sin amor. Pero………

Merece la pena ver esta escena de «El piano», no solo por la belleza de sus imágenes sino porque la musica de Michael Nyman es tambien fractal como la palabra «contener».

Si Ada hubiera podido hablar ¿qué hubiera dicho?

«Todos los hombres son unos cerdos».

Por eso calló.

Hasta que encontró el amor.

Y el contenido emergió

¿Qué es una isla?

isla2.jpegUna isla es un magnifico lugar para desaparecer, para suicidarse o para abandonar a un amante, tal cosa hizo Teseo con la pesada de Ariadna en Naxos, una isla es el lugar donde se dan cita los exiliados, los parias del mundo, los solitarios

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y los perseguidos, alli en una isla -quizá Formentera- es donde King Crimson ubicó arbitrariamente aquel lugar mitico que al parecer existió llamado «Lizard island» (la isla del lagarto) donde viajaban las mujeres solteras de todo el mundo, quizá por alguna razón similar a aquellas que acudian a Lesbos a formar parte del protocolo sáfico, una especie de destino de las rechazadas y que componían una especie de «Caravana de mujeres»expoliadas.

Una isla es el lugar de las evoluciones radicales, de los mamiferos encogidos y de los reptiles gigantes. Una isla es el lugar del hobbit, ese extraño habitante de la Isla de flores inventado por Tolkien pero que ahora resulta que convivió con nuestra especie de Sapiens durante miles de años, un compañero de viaje que al parecer fue barrido de la faz de la isla por erupciones volcánicas. Más que una leyenda.

Agua, arena, mar, monstruo marino, profundidad oceánica, nube, orilla, humedad son significantes femeninos, de lo femenino que nos llama desde el origen.

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La tierra, el arroyo y el árbol rodeados por el mar,
las olas barren la arena de mi isla.
Mi puestas de sol se desvanecen.
El campo y la hierba sólo esperan a que llueva,
grano a grano el amor corroe mis
desgastados muros, los que me defienden de la marea,
acunan al viento
hacia mi isla.

La fina arena sube hasta donde están las gaviotas
y planean, tristemente planean sobre mi isla.
Mi blanco velo de novia, frío y pálido,
lo disuelve el Sol.
La telaraña del amor está hilada –
los gatos cazan, los ratones corren, los cogen por la
fuerza en las zarzas donde los búhos conocen mis ojos,
cielos morados
tocan mi isla,
me tocan a mí.

Bajo las brisas el viento,
paz infinita,
las islas unen sus manos
bajo el mar celestial.

Oscuros muelles del puerto, como dedos de piedra
ávidamente alcanzan mi isla.
Agarran las palabras del marinero – perlas y calabazas
se esparcen en mi orilla.
Indistinto al amor, atado en círculos.
La tierra, el arroyo y el árbol regresan al mar,
las olas barren la arena de mi isla,
me barren a mí.

Traducción original de la web de Ferhiga:

islands.jpgEl rey carmesi ejecutando «Islands»

la-piel-fria.jpgDe islas va algunas novelas como «La piel fría» de Sanchez Piñol, una novela a medio camino entre el terror primigenio tipo Lovecraft y la novela de aventuras. Personajes periféricos luchan entre si por sobrevivir en una isla donde ambos se encuentran exiliados de una forma u otra y con criaturas que unas veces nos conmueven y otras veces nos confrontan con nuestra animalidad, con nuestras pulsiones eróticas más reconditas, mas reprimidas.

La isla es una mujer por si aun no habias caido. ¿Por qué?

Porque se encuentra rodeada de mar por todas partes.

El rey carmesí

El Rey Carmesí es el fruto de la colaboración de grandes músicos y un gran poeta Peter Sinfield, sus ambientes sonoros recrean escenarios antiguos mezclados con lo más moderno, la vanguardia musical que representó King Crimson en su época me parece un buen ejemplo para exponer este concepto de hiperrealidad.

Si bien la música: la más abstracta de las artes es dificil de encuadrar en una u otra tendencia genérica del arte en general, King Crimson por la sugerencia que hace de personajes miticos, oniricos y efectos sonoros me parece un magnifico ejemplo de música hiperreal.

Probablemente el efecto sonoro más interesante de King Crimson, que evoca tanto escenarios lugubres, majestuosos y a la vez liricos o elementales se debe al uso de un invento griego, la escala eólica: veo fuentes, cavernas, dragones, princesas, magos y flautistas color purpura. ¿Realismo fantástico o hiperrealidad?

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EN LA CORTE DEL REY CARMESÍ

Las cadenas de las prisiones lunares están destrozadas por el sol.
Doy un paseo y los horizontes cambian, el torneo ha comenzado.
El flautista púrpura toca su tonada, el coro canta dulcemente;
tres arrullos en una lengua antigua, para la corte del Rey Carmesí.

El guardián de las llaves de la ciudad pone cerrojos a los sueños.
Espero afuera de la puerta del peregrino con planos insuficientes.
La reina negra canta la marcha fúnebre.
Las rasgadas campanas de bronce tocarán para llamar a la bruja de fuego
en la corte del Rey Carmesí.

El jardinero planta una siempreverde mientras pisa una flor.
Persigo el viento de un barco de prisma para saborear lo dulce y lo amargo.
La modelo del prestidigitador levanta su mano; la orquesta empieza.
Mientras suavemente cambia la rueda de molar en la corte del Rey Carmesí.

Sobre las suaves montañas grises las viudas lloran, los sabios comparten una broma;
corro a empeñar signos divinos para satisfacer el fraude.
El bufón amarillo no juega pero gentilmente tira de las cuerdas
y sonríe mientras los títeres bailan en la corte del Rey Carmesí.